Um escritor sentado. Olhar vago buscando inspiração. O álcool lhe tira o sono, não sabe exatamente o que fazer, busca palavras que indiquem seu desânimo e mais desanimado fica por não encontrá-las.
Deslocado, parado em um de seus lugares favoritos, tenta lembra-se daquilo que já foi tema de suas histórias, mas tudo já foi dito, não há mais o que escrever.
O frio parece congelar suas ideias, onde estão os raios de sol que aqui costumavam descansar?
Mais um gole, outra tragada e ainda a mesma incompatibilidade entre o papel e a caneta, deveras, perdeu a principal fonte de seus textos atuais.
Triste, olha para os pés e a recordação de uma dança lhe vem, submete-se ao passado, quase presente, precisa mais. Acende outro cigarro, torna-se pomposo em sua pose solitária, quase irritado consigo mesmo.
Onde estaria agora se não tivesse esse dom? Talvez afundado em incógnitas, visualizando um futuro que jamais chegaria, enlouquecido pela falta de expressão. Esta é sua realidade agora, um gênio sem gênio algum, como tantos, a maioria, apenas um ser comum.
A música o acompanha, confundindo seus pesares, pequenos trechos que jamais saberia de onde vieram. Queria tê-los escrito.
Acabaram seus cigarros, também o álcool e a vontade de escrever. “Chega de histórias elaboradas” – pensou. Foi buscar de volta sua inspiração.
Jeany Gilmore 